La Partida Ocurre Una Sola Vez.
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Inventaré que una población de abejas necesitaba al macho para producir su miel; y que él, vacilando entre el altruismo que le es propio y la esclavitud de ser amado, eligió la esclavitud. Es decir: eligió ser amado. El hedonismo se hace fiesta en el único nombre que lo nombra, aunque por dentro el contenido sea desértico.
Niego la moral, acepto mi ética. Reniego de las hipócritas alucinaciones de una libertad que es cruel consigo misma. Prisionero en la búsqueda del placer, sé que este no es más que un fugaz fucilazo acuático: el sexo que se seca para devolveros a la sombra.
Ni oscuro, ni claro; ni dulce, ni amargo.
Es la realidad de mi concupiscencia saciándose en tu piel, en el aquelarre de su viscosidad. Locura de mis huesos que reclaman tu peso. Todo lo que es relieve habita en ti; tu sol naranja bajo una capa roja y sugestiva. Eres el fascinador de mi simulada sapiencia, arañándome de luna cuando los vicios se me antojan acuarelas de tus labios, y tu lengua roza mi nuca, cegándome hasta el rayar del día.
No existirán estrellas ni sueños. Por hoy, amado mío, eres la exaltación de mis sentidos. Hombre, hechicero, estratagema: has hecho de mis comarcas sin título templos habitados por tu hálito. El hedonismo es mío; su meta y el objeto de su presencia, solo tú.
Tu laberinto me apresa en el vacío cuando, en noches como esta, desearía el vestido más bello para que me lo quitéis, el champagne dulce para embriagarme de tu fragancia y tus piernas enredadas con las mías. Ya ves, tu laberinto huele a prisa, a tormenta, a perder en el andén el último avión. Siempre habrá otros: más bellos, elevados, insignificantes, disfrazados, puros, con sabor a leche, menos complejos, más confortables... Espectros que recuerdan los pasos de aquella que no retorna. Es la cicatriz que se abre en lo que llamáis, y por eso acuden a su encuentro los Yoes. Descreído con o sin razón, todo se vuelve laguna.
¿Quién no te ha fallado nunca?
¿A quién has engañado tanto?
No tengo luces ni soutien. Solo el verbo que me habita y un vuelo lento hacia ningún sitio.
Autor:Jorgelina E. Rodriguez Liñán
